Dans ces villes
dont les rues
ruissellent
et
rebondissent
sur
leurs épaules,
au détour d’un tournant,
en
clin d’oeil sans temps,
elles se découvrent
parfois
de leur tas de briques
révélant un jardin
à
l’anglaise,
des villages
cendrillonés
parés
de pierres ridées,
un couvent
où le
lierre s’égare
sans égards
pour
Celui qui passe
et essouffle l’âme.
